Elle déambule dans l’abîme des souvenirs

Sans, du présent, du quotidien, se départir.

Parfois, elle se sent pressée comme un citron,

Glisse sur une peau de banane par inattention,

Si elle est chocolat, déçue dans ses attentes,

Que dans son cœur , parfois est le chaos,

Elle ne désespère plus, n’est plus pénitente,

Car ce n’est pas pour autant la fin des haricots.

Etre dans la panade, pas synonyme d’aigreur,

La sauce du zen fait passer le poisson

Et fait rester comme deux ronds de flan

Ceux qui la connaissaient d’antan.

Pas fruit sec car don naturel concrétisé,

Manuscrits, tableaux pas toujours affectionnés,

Peu importe, le plat d’épinards, cette toile

En abus de vert, devient tableau d’espoir

Texte repris sur un de mes autres blog pour une raison particulière.

texte d'août 2008

V W-R